O quê?
Não tenha medo.
Só fique parada.
Eu estou parada... O que você quer?
Por favor não se mexa.
Por que?
Eu quero fazer um rascunho de você.
Um rascunho?
Sim. Um desenho.
Eu quero fazer um desenho de você.
Mas por quê?
Quero essas coisas fora daqui.
Agora!
Você me prometeu uma exposição coletiva, com artistas de verdade.
As obras são todas suas!
Onde estão os outros artistas?
Ninguém vem para ver isso. Ninguém.
Tudo bem, uma pessoa olhou para eles.
A intenção era conseguir mais clientes, não espantá-los daqui!
Tire isso daqui, agora!
Mas a exposição deveria ficar à mostra por mais duas semanas.
Está acabando hoje!
Chega!
Mas o que você não gosta nelas?
Nada! Eu não gosto de nada.
Bom, para começar,
as regras da nossa nova comunidade de artistas...
Ela tem um nome?
Ainda não. Mas tenho umas vinte e cinco sugestões...
Como o quê?
Ah... "A Colmeia"
-E o quê mais? -"O Alqueive", "A Escola Ausente".
Há uma fazenda antiga perto de Senlis.
Não, eu conheço aquela fazenda... É um pardieiro!
Nós podemos consertar.
Não, ele tem razão! Aquilo fede! É horrível!
O que mais nós temos?
E quem é que vai pagar o aluguel?
Todos nós.
Na última reunião nós concordamos... Não foi? Sobre o aluguel e as despesas.
Quando um vender uma pintura ou escultura,
ele dará 20% à comunidade.
Então se houver apenas dois ou três de nós que vendam,
-eles pagam para os outros. -Sim, essa é a ideia.
E se alguém se tornar famoso, vai sair, com certeza!
Não necessariamente, eu nunca iria embora.
Sim, mas você nunca se tornará famoso.
E quanto à comida? Quem vai cozinhar?
Teremos que contratar alguém.
-Nós pensamos em uma forma de economizar. -E o que é?
Aqueles que não venderem
podem trabalhar como cozinheiros, por exemplo, ou jardineiros,
um dia por semana, podemos cultivar batatas, cebolas, feijão.
Do que esse bife é feito?
Em outras palavras, você quer restabelecer uma hierarquia.
Os que comandam, e os que obedecem.
Não, de jeito nenhum.
A intenção é criar uma comunidade...
Gauguin!
Com licença!
Eu não os suporto.
Eles fingem serem artistas e se comportam como burocratas.
Cada um deles é um tirano.
ARLES - SUL DA FRANÇA
Olha lá, olhem!
O que é aquilo?
É um pintor.
-E o que ele está fazendo? -Pintando, eu imagino.
Podemos ir assistir?
-Ah não! -Ah... Sim!
Estamos atrasados, não temos tempo...
-Só por um minuto? -Eu nunca vi um pintor!
Um pintor! Um pintor!
Voltem aqui! Todos vocês!
Agora!
O que está pintando, senhor?
Aquilo.
-Raízes? -Sim.
Por que pinta as raízes? Você acha essas raízes bonitas?
Acho.
-Você vai pintar o resto da árvore? -Não.
Somente as raízes?
Sim.
Nós também, na escola, nos pedem para desenhar folhas e às vezes flores...
E nós as colorimos também... Mas com lápis...
E um dia eu pintei uma lesma! E parecia muito com uma lesma!
Elas parecem cobras...
-Ou enguias. -Ou vermes.
-Vermes grandes, sim. Olha aquele ali! -Ah, não toque.
O fato é que alguns pintores, pintam coisas estranhas hoje em dia.
Havia um tempo em que as pessoas sabiam pintar. Mas esse tempo acabou.
Agora, todos podem se chamar de artistas. "Eu pinto... Raízes..."
Vão embora!
Você é louco! Sumam daqui!
Corram crianças, corram!
Me solta!
O quê?
Só fique parada.
Por favor, não se mexa!
Eu estou parada... O que você quer?
Eu quero fazer um rascunho de você.
Um rascunho?
Sim. Um desenho.
Eu quero fazer um desenho de você.
Mas por quê?
Eu vou lhe pagar.
Não tenha medo.
Deite-se no chão.
-Bem aqui? -Isso, bem aí.
-Aí. -Certo.
Aqui?
Isso. Eu quero te ver nessa posição...
Com sua cabeça descansando em seu braço...
Assim?
-Assim. -Desse jeito?
A sua cabeça...
-O que está fazendo? -Bem assim.
Assim.
-Não, assim. -Não toque em mim.
Eu não te conheço! Está me machucando!
Vá embora!
Em meu quarto amarelo,
girassóis de miolos roxos se destacam em um fundo amarelo.
Eles banham seus caules em um vaso amarelo.
Sobre uma mesa amarela.
Em um canto do quadro, a assinatura do pintor:
Vincent.
E o sol amarelo que passa pelas cortinas amarelas do meu quarto
inunda toda essa fluorescência com ouro.
E na manhã do despertar, da minha cama
Eu imagino que tudo isso cheira muito bem.
Ah sim, ele amava amarelo.
O bom Vincent.
Esse pintor da holanda.
Esses brilhos de luz do sol reacendiam a alma dele
que detestava a névoa, que precisava de calor.
Quando nós dois estávamos juntos em Arles,
os dois loucos
e em constante guerra sobre a beleza da cor,
eu amava a cor vermelha,
onde encontrar um perfeito vermilion?
Ele traçava com o seu pincel mais amarelo na parede,
de repente se tornava violeta.
Eu sou o espírito santo.
Eu sou de espírito são.
Paul Gauguin, 1894.
Este filme é dedicado a Azzedine ALAIA